* * *

Я не люблю церквей, где зодчий

Слышнее Бога говорит,

Где гений в споре с волей Отчей

В ней не затерян, с ней не слит.

Где человечий дух тщеславный

Как бы возносится над ней, –

Мне византийский купол плавный

Колючей готики родней.

Собор Миланский! Мне чужая

Краса! – Дивлюсь ему и я. –

Он, точно небу угрожая,

Свои вздымает острия.

Но оттого ли, что так мирно

Сияет небо, он – как крик?

Под небом, мудростью надмирной,

Он суетливо так велик.

Вы, башни! В высоте орлиной

Мятежным духом взнесены,

Как мысли вы, когда единой

Они не объединены!

И вот другой собор... Был смуглый

Закат и желтоват и ал,

Когда впервые очерк круглый

Мне куполов твоих предстал.

Как упоительно неярко

На плавном небе, плавный, ты

Блеснул мне, благостный Сан-Марко,

Подъемля тонкие кресты!

Ложился, как налёт загара,

На мрамор твой – закатный свет...

Мне думалось: какою чарой

Одушевлён ты и согрет?

Что есть в тебе, что инокиней

Готова я пред Богом пасть?

– Господней воли плавность линий

Святую знаменует власть.

Пять куполов твоих – как волны...

Их плавной силой поднята,

Душа моя, как кубок полный,

До края Богом налита.