* * *

И стукнет нам по семьдесят пять лет,

И оба мы когда-нибудь умрём.

И скажут люди: «А старушки нет,

Ушла она вослед за стариком».

Но скажут ли, что я недаром жил

И голос мой услышала страна?

Я столько раскопал чужих могил,

А собственная все-таки страшна.

Когда бы смерть не принимала мер

Чтоб новое могло творить и жить,

Как всем успел бы надоесть Вольтер,

Уж о других не стоит говорить.

И всё ж, не устарев, живёт поэт,

Которого давно на свете нет.

1949