Опять мой посох приготовлен...

Опять мой посох приготовлен,

Все тот же, старый и простой,

И день отбытия условлен -

Отмечен роковой чертой.

Там, за окном, в пустом пространстве,

Все тот же - милый лик луны.

Кругом - трофеи прежних странствий,

Как память мира и войны.

Там - камни с гор, там - лук и стрелы,

Там - идолы, там - странный щит,

Мой облик, грустно-поседелый,

На них из зеркала глядит.

Вот - карты; резко исчертила

Их чья-то сильная рука.

Вот - книги; что когда-то жило,

Звучит в них - зов издалека!

А там - собранье всех приветствий,

Дипломов пышных и венков...

(О, слава! Как приманчив в детстве

Твой льстивый, твой лукавый зов!)

Так почему ж, под мирной сенью,

Мне не дремать покойным сном,

Не доверяться наслажденью

Мечты о буйном, о былом?

Я окружен давно почетом,

Хвалой ненужной утомлен.

Зачем же бурям и заботам

Я брошу мой счастливый сон?