Пушкин в ссылке

Неужели и ты вдруг стал

Благопристоен и стар?

Твой тоскою искусанный мозг

Наплывает слезой к очам,

Словно этот вот постный воск,

Словно эта слепая свеча.

Вьюга воет и ставни рвет,

Пушкин ворот руками рвет,

Пушкин в пальцы перо берет,

Пишет — черкает, пишет — рвет.

Если б этот вот скрип пера

(Он похож на сердечный стон)

Вьюга вынесла со двора

И до всех донесла сторон.

Если б в грозный рев перерос

Этот сдавленный скрип пера

И до всех бы людей донес,

Что чему-то пришла пора!

Если б этот вот стон пера

Обратился в набатный звон,

Возвестил бы, что встать пора,

И стряхнуть с себя слабый сон,

И рассеять постыдный гнет...

         Пушкин думает, мажет, рвет.

Неужели взаправду стар

Ты, мой буйный увалень, стал?

А в младенчестве как была

Снеговая гора крута!

Сани сами — без крыла —

Вылетали за ворота

И летели наперекор

Перевалам высоких гор,

И нечаянностью вдруг

Перехватывало дух.

Так зачем же, зачем же он,

Тот мальчишеский разворот,

Превратился в застольный стон!..

Пушкин лист исписанный рвет...

Через определенный срок —

Ну хотя б, например, через век,

Кто узнает, каких же строк

Не сберег этот человек?

Но затем-то и надо жить,

Но затем и годы прошли,

Чтобы те, кому после быть,

Уничтоженное прочли

В том, что к ним сквозь лета дойдет...

         Пушкин пишет, пишет и рвет...