Напрочь путь ко мне отрезая...

Напрочь путь ко мне отрезая,

чтоб не видеть и не писать,

ты еще пожалеешь, знаю,

станешь локти себе кусать.

Чтоб не видеть...

Но ты увидишь.

Взглянешь-взгляда не отведешь.

Ты в метельную полночь выйдешь,

а от памяти не уйдешь.

-Обхватить бы двумя руками,

унести б ее за моря!

Почему же она такая?

Отчего она не моя?

Снег летит над землей застылой,

снег рассыпчатый и сухой,...

А ведь было бы счастье, было,-

оказался кузнец плохой.

1945