Наоборот

Набросать мне недавно случилось

Повесть, что ли, в десяток страниц,

Где немало на сцену явилось

Мною вольно придуманных лиц.

Много качеств нелестных я роздал

Этим лицам и тем наконец

Был доволен, что сам я их создал

И что, как я ни плох, но - творец, -

Что я в очерках вывел фигуры,

Отразив в них подобье людей,

Наугад, наизусть, без натуры,

Артистической силой моей.

Что же вышло? - Сказали иные,

Что обиды я им наношу,

Что пишу с них портреты живые,

С лиц их копии только пишу.

Нет, голубчики! В деле нечистом

Вы ж обиду наносите мне,

Называя меня копиистом,

Где я был сочинитель вполне.

Сами будучи гадки и низки

В непригожих натурах своих,

Вы собой мне подсунули списки

С самородных фантазий моих.

Наобум где рисунок творится -

Виновата ль художника блажь,

Что природа сама тут ложится

Под летучий его карандаш?

1858