* * *

Когда мы спрячем за пазухи

ветрами избитые флаги

и молча сожжём у берега

последние корабли,

наш маленький барабанщик

уйдёт за вечерним солнцем

и тонкой блестящей льдинкой

растает в жёлтой дали.

От горького пепелища,

от брошенных переулков,

где бьют дожди монотонно

по крышам, как по гробам,

от злой измены, что рыщет

в домах опустелых и гулких,

наш маленький барабанщик

уйдёт, не сдав барабан.

Но есть утешенье – как будто

последний патрон в обойме, –

последняя горькая радость,

что каждый из нас был прав.

И вот потому над планетой

шагает наш барабанщик –

идёт он, прямой и тонкий,

касаясь верхушек трав.