Читая Фауста

Нам ничего не возместить.

Утраченные силы духа

Никак обратно не впустить -

На этот счет в природе глухо.

В реке времен струится муть,

И, как дитя, рыдает гений,

Который видит плавный путь

Плодов стыда и унижений.

От горя он впадает в бред,

Его сознание троится -

Так перевернут весь портрет

Всего того, что тут творится:

Мир перевернут, мать, отец,

Луна и дом, свеча и посох,

И храм поставлен на крестец,

И пасторы - в жалчайших позах!

Ужель из этой лужи пить,

И смаковать, и ждать добавки?

В двух кружках - быть? или не быть?

Пивные клочья киснут в лавке.

Ухмылки звезд, волны смешок,

Икота зелени болотной -

Все к одному: что Жизнь - штришок,

Случайность в вечности бесплотной,

И Мефистофель - «части часть» -

Торгует ножницами. Скрежет.

Позволь от мук себя украсть,-

И - хрясть! - от них тебя отрежет!

Он тут! Он - в воздухе! Молчи!

Заткни свой рот, свой ужас, кляпом!

Свет перевернутой свечи

Тут мраком скотским не облапан,—

Он бьется, он попался в сеть,

Как жизнь — в безжизненные мраки,

Где звездам на не чем висеть,

А Лету отравляют шлаки.

Какой-то жгучий лепесток,

Всегда единственный, последний,

Не отрываясь от кустов,

Пылает по ночам в передней,—

Чем гуще мрачная среда,

Тем ярче этот перст природы,

И где ни ткнется — там всегда

Убежище его свободы.

Так развяжи тесемки слез!

Пусть в преисподней брызжет сера!

Нас обезболит не наркоз,

А вспышка личного примера.