Ни пылинки с чужого стола...

Николаю Тихонову

Ни пылинки с чужого  стола,

Ни слезинки  с небес неродных

Не хочу! Отвергаю  дотла!

И  глядят на меня  из угла

Только души  моих  коренных

Впечатлений, поступков и строк.

А  иначе - хоть крюк в  потолок -

Я бы  дня протянуть не смогла.

Это  с детства. Вошло с молоком

И  навеки, чтоб в горле стоять.

Это вбито, как гвоздь молотком.

Это  всажено по  рукоять.

Это влито, как в море вода.

Это  вынут посмертно, когда

Разлучатся душа и тетрадь.

А  пока полетаем, душа.

Кто ты есть! Перламутровый  хруст.

Перекрестная песня чижа

И  щегла. Можжевеловый  куст,

Перетянутый красным  жгутом,

Чтоб не треснуть на сгибе в стволе,

Вдох на этом и  выдох на том

Свете. Взлет на едином крыле,

На  единственном! Эта зима

Мне  отпущена  вся, целиком,

Мой  период с  моим ледником.

Мой  квартал между темных  озер.

Мой -  в садовой ограде  узор

С  черно-белым чугунным цветком.

Мой -  болотистый берег  морской,

Золотая балтийская соль,

Огнестрельная схватка с тоской,

Эта самая  свежая боль,

Пережитая  чудом  чума

Оскуденья. И  после всего -

Белоснежной  свободы питье.

О  душа моя, видишь сама,

Сколько  надо  иметь своего,

Чтобы  верить в наличье твое!