Шестое апреля, восемь утра, снегопад...

Шестое апреля, восемь утра, снегопад,

звонят из Европы, там расцвела магнолия,

слышу, как раздается ее аромат

по телефону, по всем проводам, тем более -

изо всех углов, рукавов, стаканов, труб...

- Володя! - кричу я в трубку, задыхаясь в своей Монголии

от астмы, от этого запаха, который, как ледоруб,

сломал кору, под которой - моя мечта о магнолии,

об окнах не в грязный мрак, а в цветущий куст,

о жизни, где воздух не делает губы синими.

- Юнна!.. Здесь так прекрасно! Зачем тебе тот Прокруст?!

И я ему отвечаю, что все это - хруст на линии...